Jean s'était réveillé dans l'aile Q. Le lieu était un vrai labyrinthe plein de gens marchant en tous sens et parlant de nombreux langages différents qu'il ne pouvait pas comprendre. Il y avait des livres partout. De nombreux divers livres de différentes tailles et couvertures. Jean ne savait pas où il était et sentit qu'il semblait complètement perdu. Il avait l'impression qu'un livre l'attendait. Mais un livre ne peut pas pleureur, crier, ou appeler ; aussi si tel était vraiment le cas, Jean devrait le chercher. Tous les gens marchaient vite, ne prenant pas le temps d'apprécier les collections ; Jean sentit que cela était triste. Des personnes intéressantes avait quelque chose à dire, à raconter, à donner, et ils l'ont confié à un livre, mais ces marcheurs trop pressés ne regardaient rien d'autre qu'eux-mêmes. Entouré par toute cette misère, Jean se sentit très spécial, bizarre bien sûr mais unique. Il chercherait et trouverait le livre.
Jean alla ici et là, essayant d'arrêter les gens pour quérir quelque information, mais personne ne voulait parler – ils voulaient seulement marcher. Aussi décida-t-il de chercher par lui-même. Il marchait lentement ses yeux et ses oreilles grandes ouvertes, mais il n'entendit rien d'autre que ces gens parlant de marcher et aucun livre fantastique ne fut pris dans son regard.
Ayant marché de la sorte sans succès pendant des heures il réalisa finalement qu'il était seul. L'endroit était devenu calme et tranquille. Les allées étaient vides. Les livres s'évanouissaient dans une autre dimension bibliothystique. Soudainement la lumière s'éteignit même. Jean se leva de son lit, son cœur battant si vite.
« Qu'à cela ne tienne ! » pensa alors Jean. « Je vais faire ce livre ! » Et le même matin il prit un stylo et une feuille de papier.
C'est en écrivant que l'on devient écrivain. C'est en rêvant que nous pouvons réaliser nos rêves et montrer aux autres comment faire de même.